Me importa o sul, um pouco o norte.
                                Me importa a massa e a água que a formou.
                                Quero o produto fértil da técnica difícil,
                                E desejo o fogo que forma o caco que vai ser,
                                Velho que se tornou.
                                O calor da chama estragando a cor,
                                A fumaça forte e preta, a dor da transformação.
                                Preciso de uma certa areia da Babilônia,
                                Que chega  com o vento oriental.
                                E do sorriso agradecido dele.